La NO-boda de mi mejor amiga hetero

No me gustan las bodas, que quede claro, no me gustan. Pero que V. no se quiera casar me jode.

Os pongo en situación, V. vive en Inglaterra, y las bodas allí son otro rollo, tal vez es cosa de Hollywood, tal vez me afectó demasiado "4 bodas y un funeral", y las carreras anuales de Ascot no lo se. Seguro que tienen al cuñado borracho que no para de dar la lata y al que todo el mundo tiene ganas de ahorcar con la corbata que lleva atada al cuello, tendrá a las tías-abuelas octogenarias que bailan juntas, a los niños vestidos como adultos, que se enguarran como cerdos en la comida y que tocan los webs como esos mosquitos que pasan en vuelo rasante por tu oreja a las 2 de la mañana.

Pero aun así: YO QUIERO UNA BODA INGLESA

Se lo he contado mil veces, ella me anuncia que se casa, yo me hago de rogar un poco, diciendo que no me gustan las bodas, que no se si podré ir, que igual no consigo los días libres en el trabajo, para que me suelte que tengo que estar, aprovechando que por teléfono no me vería aguantándome la risa; finalmente iría, of course, una semana antes, porque claro, hay que organizarlo todo, borrachos a poder ser, toda la semana, al más puro estilo Sue-Ellen de Dallas, con el cubata como un apéndice de nuestras manos, yendo borrachos incluso a las últimas pruebas de vestido, como tiene que ser.

Luego me presentaría a sus damas de honor, en algún bar típico inglés, y yo aprovecharía que no me entenderían para decirle algo así como "dime que es una broma, que no son tus damas de honor y que no irán como me has dicho que irán", pero si, serían ellas, típicas english girls, con pinta extrema, o de zorras o de pan-sin-sal, blancas como el vestido de V., como la azafata de la British que en el viaje a Londres con I. le preguntamos si era de Torremolinos...

Empezaría el desfile, el desfile de familia quiero decir, su familia inglesa y la española, me imagino la iglesia con la gente separada no por familia del novio o de la novia, si no por los manchegos españoles y hooligans ingleses, con banderas y todo, como en el futbol, las caras pintadas con los colores de cada país y todo. Su madre con el Lecturas y el Hola, que yo mismo le habría traido desde España, bajo el brazo.

Su madrastra me miraría con esa mirada pérfida, de mala de cuento, pensándose que ella es la mejor de la boda, que incluso supera a V., pero luego la maldad nos uniría y nos pondríamos a criticar a tod@s y seguro que un poquito, nos meteríamos con V., pero a V. le daría igual, aun iría pedo por todo el alcohol ingerido en la ultima semana. Y yo igual. Y V. pondría esa cara que sólo ella sabe poner y que I. acierta que está poniendo cuando estoy con ella y él llama por teléfono. Llegaría el día y (espero) no habría ni banderas, ni caras pintadas, ni nada así, y allí estarían S. esperando a V. con esa sonrisa y esa mirada de "no me estoy enterando de na", yo (medio pedo aun) pensando si esto habrá cambiado de pelicula y pasará de "La boda de mi mejor amiga" a "Novia a la fuga", las damas de honor salidas de "La novia cadáver" y maquilladas con la escopeta maquilladora de Homer Simpson, al final entraría ella y todo iría viento en popa, antes seguro que me habría hecho prometerle mil veces entre cubata y cubata que no tosería cuando el cura diga lo de "si alguien tiene algo que decir..." total, seguro que tampoco pillaría el momento en que lo dijese...

Por el momento le perdono que no se case porque le conté como llamaba Cartoncilla a su M.A.G. y ella me dijo que yo soy su B.G.F. Qué bonito.